Dies ist die einzige erhaltene Tonaufnahme von Kaj Munks Stimme.

Die Rede wurde am 21. Oktober 1938 im JyllandsPosten veröffentlicht:

Bei der Gedenkveranstaltung im Det kgl. Theater für Johannes Poulsen hielt Kaj Munk die folgende Laudatio:

Es war der Sturm, den wir hörten, und wie arm das Leben ohne den Sturm wäre, den Sturm, der uns peitscht, und den Sturm, der uns reinigt und uns stark und siegreich für das Leben macht.

Wenn das Det kgl. Theater mich gebeten hat, bei dieser Gelegenheit zu sprechen, so will ich damit sagen, dass es das Königlich Dänische Theater ist, das mir den Mund leiht, um Johannes Poulsen zu danken. Das Theater leiht mir seinen Mund, um Johannes Poulsen ein Dankeschön zu sagen, das von seinem gesamten Publikum gehört werden kann, keine Trauerpredigt, kein Urteil über den Toten. Wenn die Reise in das Land angetreten wird, aus dem kein Reisender zurückkehrt, steht die Seele vor demjenigen, dessen Urteil allein zählt, und was die Menschen sagen, selbst wenn dieser Mensch ein Priester ist, ist gleichgültiger denn je.

Es geht mir auch nicht um eine Charakterisierung des Künstlers. Über Johannes Poulsen und seine Kunst ist in diesen Tagen in Reden und Artikeln alles Mögliche gesagt worden, und noch viel mehr. Ich möchte hier nur die einfachen Worte erwähnen: Lieber Meister Johannes! Wie haben wir ihn geliebt. Das dänische Theater, wir alle, die wir zum dänischen Theater gehören, Schauspieler, Dichter, Kritiker und Publikum, wir sagen es von ganzem Herzen: Wie sehr wir ihn geliebt haben, wir sagen es mit einem kleinen Biss in unserem Gewissen, dass wir es nicht gleich gesagt haben, bevor er sich von uns getrennt hat.

Wir waren nett genug, ihn wissen zu lassen, wenn wir uns über ihn ärgerten, oder - um ehrlich zu sein - wenn er uns ärgerte. Wir waren nicht annähernd so gut darin, ihn wissen zu lassen, dass wir tief in uns wussten, dass wir niemanden wie ihn hatten, keinen solchen Gesundbrunnen in der Mitte des Bühnenstaubs wie ihn. Wir dachten uns, dass es noch genug Zeit geben würde, es ihm zu sagen, so frisch und stark und kühn und lebendig wie er war. Der fuchsige und fuchsige Tod hat uns wieder getäuscht. Der Meister der fröhlichen Feste ist von uns gegangen, aber sein Lachen und seine Rufe klingen noch in unseren Ohren und werden lange, lange in unseren Köpfen nachhallen.

Poul Reumert, unser großer Künstlername, sagte einmal zu mir: Johannes Poulsen war eine Reihe von Jahren der größte Künstler in den nordischen Ländern, und er kann die Jahre seiner brillanten Leistungen an mehr als einer Hand abzählen. Johannes Poulsen hat die außergewöhnlichen Versprechen seiner reinen Jugend erfüllt, und wenn die Versprechen erfüllt sind, was dann? Aber wer kann leugnen, dass er immer noch ein König der Bühne war und immer noch die Fürstenkrone trug?

Er hatte das Pech, dass sein Vater Emil Poulsen und vor allem sein Onkel Olaf Poulsen hieß. Er konnte der Versuchung erliegen, die Poulsens übertrumpfen zu wollen. In der Beschränkung offenbart sich der Meister, sagt Goethe in einem sonst gesetzmäßigen, geheimnisvollen Wort. Der Meister zeigt sich manchmal darin, dass er die Begrenzung bricht, aber dann muss er ein sehr großer Meister sein.

Johannes Poulsen.

Meister John war manchmal so groß, manchmal nicht. Deshalb sprach er am stärksten zu uns, wenn er schwieg. Abel in Oehlenschlägers "Erik und Abel", schön, ergreifend schön, und sowohl in seiner Inszenierung als auch in seinem Spiel in dem Stück, das jetzt aufgeführt wird, erreichte er das Erhabene des Schweigens. Man nannte ihn Aladin. Diese Titel! Mit 5 Minuten intensiver Arbeit kann ein Unterbewusstsein die Arbeit leisten, mit der sich der gesunde bewusste Verstand eines anderen 24 Stunden lang abmühen muss. Und tatsächlich, sein Geist war offen. Diese wunderbare Wärme in seinen Augen, wenn ihn eine neue Idee ergreift. Seine Stimme war klar. Er sprach nie schlecht über andere. Ich kannte ihn nicht, der einen Groll hegte. Seine Phantasie war nicht eruptiv, nicht hektisch, sondern die üppige Ernte eines Lehmbodens, der im reichen Boden Seelands geboren wurde. Sicher, er war ein großes Stück des fröhlichen Sohnes der Natur, aber er wäre nie der Künstler geworden, der er geworden ist, wenn er nicht auch gewusst hätte, wie man ängstlich sein kann, indem er unter dem Atem vor den Abgründen der Existenz erschaudert.

Erinnern Sie sich daran, wie sein Blick an Ihnen vorbeiging, wenn Sie mit ihm saßen und sich unterhielten, in einer angespannten, unheimlichen Suche, als ob plötzlich eine dunkle dritte Person im Raum aufgetaucht wäre. Wer war diese dritte Partei? War es das Böse selbst, oder war es nur der Tod? Diese Krankheit im Gehirn. Wer weiß, wann sie ausgebrochen ist und welchen Anteil sie daran hat, dass das Erinnerungsvermögen nachlässt und die Spannung der Rolle wie ein Dampfkochtopf verpufft? Auf jeden Fall waren wir alle sichtlich amüsiert darüber, dass er, der immer auf der Hut war, einen Auftritt verschlief. Der Tod hat uns das Lachen aus dem Gesicht gefroren. Und jetzt brennen uns die Tränen in der Kehle.

Genosse Johannes! Meister Johannes! Komm noch einmal zu uns zurück. Zeig dich noch ein einziges Mal hier auf dieser deiner Bühne. So glorreich, wie du in deinen besten Zeiten warst. Als die Majestät von England oder als einfacher Seemann am Akkordeon. Komm, du genialer Meister der Verkleidung, in welcher Maske du auch immer willst, nur noch ein einziges Mal. Oh, dann werden wir klatschen. Dann werden wir jubeln.

Dann werden wir auf unsere Stühle springen und dich anschreien: John! Wir lieben dich! Wollen Sie das nicht auch? Doch, ihr wollt, aber der strenge Chef, der euch jetzt auf seine beengte Bühne gelassen hat, verleiht seine Künstler nicht.

Wir müssen es nur Ulla und uns gegenseitig sagen: Wie sehr wir ihn geliebt haben. Wie sehr wir ihn vermissen werden. Wie er uns eingeprägt hat, dass das Theater ein unverzichtbarer Teil der Seele des Menschen ist. Lasst unsere Herzen ihm Dank sagen. Erheben wir uns alle mit einem leisen: Danke, Johannes!